Sábado Metálico

El Vacío de los Postes

Miércoles a finales de Junio.
San Martín al 800, las chicas de Asunt observan ansiosas el reloj de pared, son casi las cuatro y ya termina su jornada.
Acaban de colocar la "B" larga del cartel de "Subway" en diagonal a Asunt. Eso quiere decir que mañana ya estaran atendiendo al público. No veo en el horizonte ninguna gran inauguración porque para estas cadenas monstruosas no es ningún mérito clavar un local nuevo. Excelente noticia para los adoradores de los sandwichs industriales-capitalistas.


San Martín al 700, 17 personas esperando a que abra el local de compra-venta de dólares. Abre a las cuatro y media.
A los tucumanos nos gusta llegar primero y esperar a que abran. A mi no, y soy uno. Nos gusta ir a las cinco de la mañana a esperar que sean las ocho y sacar el carnet de manejo, el DNI, hasta para ver el Rally en el cerro vamos exageradamente temprano. Ahora estan entregando números para sacar el documento de alguna manera express a las 00:00 hs. Hacen cola desde las 19:00 hs, en invierno.
El personal de limpieza de las galerías le saca brillo al porcelanato, que en menos de una hora estará siendo pisoteado por miles de personas.


La luz del sol es fresca, hoy, y nunca más lo será por el resto del año. Así es acá. Los policías son espontáneos y hacen chistes.
Fuera del horario comercial existe una ciudad mejor, dotada de una discreta tranquilidad.
Sentado en las inmediaciones del banco Nación, que cerró sus puertas hace dos horas y media, estoy. Observando de reojo la sombra de nuestra bandera, flameando a mi derecha.
Un cardumen de mujeres se desplaza siendo observadas por un taxista con pasajeros, rubias y pelirrojas discutiendo fervororsamente algo que no llego oír porque tengo puestos los auriculares. Wolfomother retumbando su batería salvaje con un estilo Jackwhitesco y su distorsión australiana de frecuencia alveolar.


El día es perfecto.




Camino por una vereda blanca, yendo en dirección contraria a la estela de perfume femenino que se esfuma a la luz del sol. Aunque hay sol está fresco, es invierno, obvio.
Un par de ojoz azules, enmarcados en una blanca tez se centran en los míos y pasan. El rostro es olvidado 6 metros más adelante, siendo reemplazado por la tapa de una copia de Men In Black 3 que está sobre un pequeño muro de películas a mi izquierda. La tapa es reemplazada por el reflejo de una vidriera de carteras y billeteras dentro de un espejo que se encuentra sobre una columna amarilla ubicada sobre la vereda. Esta última imagen se desvanece al fijar mi mirada sobre un pequeño hueco a la mitad del poste amarillo y negro que sostiene un semáforo; respetado, la mayoría de las veces.


Paso a ser consciente que los postes son huecos. El vacío de los postes, metáfora de cierta poética urbana que habrá sido utilizada por alguien haciendo referencia a una idea más concreta que la mía. Esto es sólo un paseo.


Sigo caminando y noto como las veredas se empiezan a llenar, se acerca el horario comercial. El día sigue siendo fresco. Quiero café.


Noto que los autos accesibles absorven las líneas de los vehículos elitistas. Capturan morfologías generadas con estudios y búsquedas en países primermundistas. Observaciones y experimentaciones exprimidas de núcleos conceptuales que flotan sobre las actitudes sociales que de por sí son reacciones a estas inyecciones de decisiones que se nutren de estas mismas. Esto es la sociedad, se retroalimenta de ella misma constantemente y el presidente es un jugo concentrado de la población del país y por qué debería ser 100% honesto?
Esto tienen los países que se asientan delicadamente sobre la superficie truncada de la pirámide, ¿no? Esa capacidad de selección, de depuración que les permite resaltar tan claramente las ideas. Poseen filtros más agresivos, por ponerlo de alguna manera. A diferencia de la apertura de cráneo latinoamericana, nosotros permitimos, jugamos en este contexto rojizo con olor a tierra. Esta postura tan abierta también permite que se generen cuestiones intersantes en nuestra casa. La del vecino observa y no sabe cómo cuernos se generó pero se roba la idea sin cuestionamiento alguno. A veces no, a veces nos cojen pero otras veces nos hartamos y nos paramos entre todos y gritamos "NO!" desde el cenit pavimentado de nuestras anchas calles.
Estos "No" se generan en una conexión inhalámbrica entre cabezas capaces de movilizar a las masas. No importa si es en enfrentamientos o en acuerdos, se generan y arrasan con todo, con los medios; las pantallas, el papel, las frecuencias y ahora internet. Eso es hacer uso del concepto de "política". Pisar el concepto y girar la zapatilla viendo como se desparrama y su color interior se esparce por la textura granulada y se ensucia, y mancha todo, alimentando el aliento áspero y traicionero de los especuladores.

Waiting for the red hair

Escasez de Bares Cool

Hacen falta más bares copados en esta provincia. Quiero poder sentarme en una barra así y pedirme un trago. Pools, humo, metegoles y alcohol... es tan simple.

Last weekend.

Musicalización ajena. Así empieza la semana. Hope keep feeling the winter the rest of the week.
Money, yeah! Santander, te demoraste todo un finde! Escribiendo informes inútiles y empezando a modelar, quizás a la tarde. Hay tiempo, hay tiempo.
Bitácora de Trabajo Final recuperada! Que puntualidad.
Pasó el fin de semana. Viernes de inauguración berlinesca, volviendo a los antros de humo y loud music. Choques electrónicos y baños alcohólicos. Ending 4 am as usual.
Sábado hippie, percusión sin amplificar y voces vegetalmente afinadas y sin frío. Gin & Tonic + Absolut.
Nos fuimos de un país enorme en el que luchó por imponerse el comunismo de una forma austera pero perseverante. Sólo había cerveza, can´t. Kant. Taxi, Rusia, taxi, Aureliano, taxi, Sodería, Fox, calle, depto, piso 14, luz, cama, sleeping awake.

Invierno

Ayer al salir de ver Madagascar 3 en el Atlas... después de muchas risas, la tranquilidad reinaba en la noche tucumana.
Las calles calmas, entre ellas, la Mendoza. Poseía una iluminación un tanto extraña, semi-vintage de cierto misterio. Mi felicidad era plena, no hacía falta nada más. No era consciente en ese momento, sólo me sentía bajo la combinación de ciertos efectos difíciles de explicar con palabras. Pero me quedé viendo el cartes de "LV12" puteando por dentro por no tener la cámara de fotos, por no tener ni la mía ni una mejor. Estaba muy frío y el cielo tenía cierto tinte rosado; rosado e iluminado.
Al doblar la esquina, después de observar las grietas de la casa gris abandonada que siempre está ahí, intentaba descifrar qué estaba sintiendo.
Estaba cambiando de ciclo, empezando uno nuevo. Algo en mi vida se estaba cerrando y la felicidad podía ser percibida sin filtros de angustia, sin ganchos, sin cepos oscuros. Nunca lo había sentido tan de repente. Siempre fue algo demasiado paulatino como para poder ubicarlo en día determinado.
Su rostro era perfecto y estaba perfectamente iluminado. Su sonrisa era espontánea y real. Creo que mi rostro comunicaba mi asombro en ese momento, o quizás solamente yo me hubiese dado cuenta al verlo desde afuera. Creo que caminar por la vereda en el frío era la clave.
Una vez en el interior se apaciguó un poco la magia del momento. Y sí, el momento había cambiado de entorno, que aclimataba un poco.
Reiterados intentos de apurarme me exasperaron un poco. El momento había desaparecido. La sensación de felicidad se perdió y nadie empezó a buscarla.
Todo se fue a la mierda de un momento a otro y hasta que terminó la noche, hasta cerrar los ojos, nunca volvió.
No sé si es la fragilidad de los momentos felices, si lo clichés de las frases conclusivas, si yo soy incapaz de sostenerlos o si ella los boicotea inconscientemente. No sé... pero quizás el hecho de que haya llegado significa algo. Y quizás el hecho de que se haya terminado tan rápido también significa algo. No sé.

Despedidas

Demasiado contacto con la muerte estos últimos dos meses. Esos días fríos son puntos de inflexión, instantes en los que de repente nada tiene sentido y algunas cosas que no lo tenían lo adquieren de la forma más dramática. Las cuerdas raspando los caminos de concreto. El metal de la herramienta cayendo al suelo a descansar.
La primera palada de tierra, el sonido más sórdido de todos. Tengo la impresión de que nuestra mente nos traslada debajo de la madera en ese preciso momento, luego, las siguientes, las oímos desde afuera. Pero este traslado es paulatino. Y simbólico.
En ese momento de angustia, en esa despedida tremenda, el resto de la ciudad desaparece. Los edificios, las plazas, las calles, los autos... todo desaparece. Sólo el césped, las montañas, algunos pájaros y los llantos  pasan a ser toda nuestra realidad. Es muy difícil poder aislarse conscientemente, elegir cuando, generalmente ocurre, simplemente sucede. Eso es todo. Caminar cuatro metros pasa a ser un ritual, y se hace despacio.

Haciendo Sketchbooks.
Sacando los temas para el tributo a Incubus.
Día de Sol :)

AMO, Amo está canción!


Wake up young man, it's time to wake up
Your love affair has got to go
For 10 long years, for 10 long years
The leaves to rake up

Slow suicide's no way to go, oh
Blue, clouded grey
You're not a crack up
Dizzy and weakened by the haze

Moving onward
So an infection not a phase
Yeah, oh
The cracks and lines from where you gave up

They make an easy man to read, oh
For all the times you let them bleed you
For little peace from god you plead, and beg
For little peace from god you plead

Ah, yeah, ah, yeah, ah, yeah
Wake up young man, wake up, wake up
Wake up, wake up, wake up, wake up
Oh, yeah

Wake up young man, it's time to wake up
Your love affair has got to go
For 10 long years, yeah
For 10 long years, the leaves to rake up

Slow suicide's no way to go, oh
Slow suicide's no way to go
Wake up, wake up, wake up