El Vacío de los Postes

Miércoles a finales de Junio.
San Martín al 800, las chicas de Asunt observan ansiosas el reloj de pared, son casi las cuatro y ya termina su jornada.
Acaban de colocar la "B" larga del cartel de "Subway" en diagonal a Asunt. Eso quiere decir que mañana ya estaran atendiendo al público. No veo en el horizonte ninguna gran inauguración porque para estas cadenas monstruosas no es ningún mérito clavar un local nuevo. Excelente noticia para los adoradores de los sandwichs industriales-capitalistas.


San Martín al 700, 17 personas esperando a que abra el local de compra-venta de dólares. Abre a las cuatro y media.
A los tucumanos nos gusta llegar primero y esperar a que abran. A mi no, y soy uno. Nos gusta ir a las cinco de la mañana a esperar que sean las ocho y sacar el carnet de manejo, el DNI, hasta para ver el Rally en el cerro vamos exageradamente temprano. Ahora estan entregando números para sacar el documento de alguna manera express a las 00:00 hs. Hacen cola desde las 19:00 hs, en invierno.
El personal de limpieza de las galerías le saca brillo al porcelanato, que en menos de una hora estará siendo pisoteado por miles de personas.


La luz del sol es fresca, hoy, y nunca más lo será por el resto del año. Así es acá. Los policías son espontáneos y hacen chistes.
Fuera del horario comercial existe una ciudad mejor, dotada de una discreta tranquilidad.
Sentado en las inmediaciones del banco Nación, que cerró sus puertas hace dos horas y media, estoy. Observando de reojo la sombra de nuestra bandera, flameando a mi derecha.
Un cardumen de mujeres se desplaza siendo observadas por un taxista con pasajeros, rubias y pelirrojas discutiendo fervororsamente algo que no llego oír porque tengo puestos los auriculares. Wolfomother retumbando su batería salvaje con un estilo Jackwhitesco y su distorsión australiana de frecuencia alveolar.


El día es perfecto.




Camino por una vereda blanca, yendo en dirección contraria a la estela de perfume femenino que se esfuma a la luz del sol. Aunque hay sol está fresco, es invierno, obvio.
Un par de ojoz azules, enmarcados en una blanca tez se centran en los míos y pasan. El rostro es olvidado 6 metros más adelante, siendo reemplazado por la tapa de una copia de Men In Black 3 que está sobre un pequeño muro de películas a mi izquierda. La tapa es reemplazada por el reflejo de una vidriera de carteras y billeteras dentro de un espejo que se encuentra sobre una columna amarilla ubicada sobre la vereda. Esta última imagen se desvanece al fijar mi mirada sobre un pequeño hueco a la mitad del poste amarillo y negro que sostiene un semáforo; respetado, la mayoría de las veces.


Paso a ser consciente que los postes son huecos. El vacío de los postes, metáfora de cierta poética urbana que habrá sido utilizada por alguien haciendo referencia a una idea más concreta que la mía. Esto es sólo un paseo.


Sigo caminando y noto como las veredas se empiezan a llenar, se acerca el horario comercial. El día sigue siendo fresco. Quiero café.


Noto que los autos accesibles absorven las líneas de los vehículos elitistas. Capturan morfologías generadas con estudios y búsquedas en países primermundistas. Observaciones y experimentaciones exprimidas de núcleos conceptuales que flotan sobre las actitudes sociales que de por sí son reacciones a estas inyecciones de decisiones que se nutren de estas mismas. Esto es la sociedad, se retroalimenta de ella misma constantemente y el presidente es un jugo concentrado de la población del país y por qué debería ser 100% honesto?
Esto tienen los países que se asientan delicadamente sobre la superficie truncada de la pirámide, ¿no? Esa capacidad de selección, de depuración que les permite resaltar tan claramente las ideas. Poseen filtros más agresivos, por ponerlo de alguna manera. A diferencia de la apertura de cráneo latinoamericana, nosotros permitimos, jugamos en este contexto rojizo con olor a tierra. Esta postura tan abierta también permite que se generen cuestiones intersantes en nuestra casa. La del vecino observa y no sabe cómo cuernos se generó pero se roba la idea sin cuestionamiento alguno. A veces no, a veces nos cojen pero otras veces nos hartamos y nos paramos entre todos y gritamos "NO!" desde el cenit pavimentado de nuestras anchas calles.
Estos "No" se generan en una conexión inhalámbrica entre cabezas capaces de movilizar a las masas. No importa si es en enfrentamientos o en acuerdos, se generan y arrasan con todo, con los medios; las pantallas, el papel, las frecuencias y ahora internet. Eso es hacer uso del concepto de "política". Pisar el concepto y girar la zapatilla viendo como se desparrama y su color interior se esparce por la textura granulada y se ensucia, y mancha todo, alimentando el aliento áspero y traicionero de los especuladores.